El tragaluz del tiempo

“Para que surja lo posible es preciso intentar una y otra vez  lo imposible.”   (Herman Hesse)

Aclaro:  Mucho ha llovido desde que empecé a articular un texto para esta imagen.  Lo he redactado no se cuántas veces. Miraba a la golondrina y me preguntaba qué decía. Me preguntaba si era un grito, un chillido, una exclamación, una interjección,  una llamada, un mitin, un sermón, una protesta, un clamor…

El primer título que le puse fue “¡Vamos!”…  Luego, cuando el terremoto catastrófico de Japón (¿se nos ha olvidado ya?), pensé encabezarlo con “Nucleares, no”… Vinieron los movimientos y manifestaciones del norte de África y lo de Túnez, Egipto, Siria.. y  opté por “El grito del mundo”… Demasiado pomposo… No acabé de oirlo bien…. Entonces llegó la resolución, que no la solución, de la ONU sobre Gadafi y Libia. Ya lo tenía:  ”No a la guerra”…

Nada. Ni título ni texto. Y la apatía. Y la resignación. Y de nuevo, por enésima vez, volvía a encerrar a la golondrina en la jaula del borrador. Y una y otra vez lo reescribía todo… Y lo borraba…Hasta pensé clausurar el tragaluz… Cambié la apariencia de la página y pareció que ya lo tenía… Y casi otro mes que se ha engullido el calendario…  Y casi que, como me descuide… (¿todavía más?) se pasa la primavera, llega el verano, se marchan las golondrinas y yo no salgo de este atasco, de esta crisis… (¿he dicho crisis?…)

¿Por qué no escribes?, te chillaba la golondrina…¡Vamos!  Espabila, despierta, muévete, reacciona, escribe… Levántate del sillón del ensimismamiento, deja el nido de las musarañas, vete de Babia para siempre.

Olvida las golondrinas oscuras de Bécquer y las de los vuelos lejanos que cantaba Joselito…

No te importe el ruido de la gente. Que las nubes no te nublen. Que el desánimo no te quiebre porque no puedes cambiar el mundo. Empieza por tí. Primero por tí…, te decías y te dices.

Echa a andar:  los caminos son sólo caminos… Que los cantos de sirena no se enreden en tus pies. Coge el barco y regresa a Ítaca.  A tu Ítaca,  pues no hay otra.

Vuelve a Ítaca. Como vuelven las golondrinas a tu balcón, todas las primaveras, con su mensaje transparente… Abrázate al milagro del compromiso de cada flor. De cada día. De cada vida. Empápate con el agua de mayo. Mójate.

No permitas que a fuerza de repetir conceptos como injusticia mundial, crisis global, o dictadura del dinero… terminen por no significar nada. Frente a la desfachatez, la manipulación, la mentira, la corrupción… no hay excusas, ni tiempo que perder… Hay que elegir.

En medio de esas reflexiones utópicas  (¿o no?), en España (si, en España) han empezado a abrirse las puertas del sol y están entrando aires nuevos de esperanza… Este mayo de 2011 promete durar más de 31 días.

¿Qué grita, qué clama la golondrina? ¿A quién?

No le des más vueltas. No le pidas a la golondrina que diga que otro mundo es posible… cuando lo que realmente te está diciendo es que otro tu es posible…

Pero, ¡ya!

(Perdonad el retraso. No hay disculpas. Acepto las críticas)

Fotos y texto (o lo que sea):  Manuel Belda

“Como un pájaro roto en muchas alas…”   (José Ángel Valente)

Soñé que escribía una página azul.

Soñé que de  la jaula de mi cabeza salían los pájaros de la imaginación. Libres. Frente al huracán descontrolado de los días, soñé con una hoja sin tachones ni borrones. En limpio. Sin renglones.

Soñé que no había tijeras, ni  nubes. Que escribía con las manos desatadas. Sin goma de borrar. Sin las cadenas del dictado. Soñé que podía volar. Que podía soñar. Que podía escribir.

Porque las palabras son alas.

Y escribía en el cuaderno en blanco de los picos de nieve. Sobre las rizadas crestas de los árboles. Mis palabras eran pinturas que iluminaban todos los colores. Las tierras y los mares. Y volaba sin miedo al rumbo.

Escribía como escriben las águilas, desde la plenitud de su altura. Como trazan las cigüeñas su camino silencioso a la busca de otros mundos. Como los vencejos, en su largo y pertinaz destino. Escribía palabras sin ruido. Palabras como vuelos.

En mi sueño, me encontré con Ícaro que volaba hacia el sol con sus alas de cera… Por un instante, intenté seguir su imposible viaje… Me miré:  y no tenía alas. .. Aunque seguía haciendo garabatos en el cielo…

Así, en medio de la paz de las palomas, de repente, escuché un sonido vertiginoso. Como una pesadilla de hierro y queroseno… Un rayón inmenso de vapor de agua rompió la metáfora del horizonte. Y mi sueño.

Me desperté en la terminal infernal de un aeropuerto plagado de alas rotas…

Después, cual ángeles caídos, volvieron los saboteadores… Para entonces,  mis palabras, libres al fin, volaban ya muy lejos…

A cielo abierto.

Foto y texto: Manuel Belda